Um Post Perdido

Tem vezes que na vida a gente percebe que sentir determinadas coisas não nos levam a lugar nenhum. Nem sempre um sentimento bom é bem-vindo, porque de tão bom que ele é, acaba se tornando meio venenoso. E é aí que a gente nota que estamos perdendo tempo. É fácil dizer que vale a pena perder tempo por certas coisas, mas na verdade nós só percebemos que o tempo foi perdido quando já não tem mais volta.

Ou talvez a gente perceba sim, que o presente não está valendo a pena; e é aí que é necessário decidir se você vai ficar ali, perdendo seu tempo, ou se vai fazer alguma coisa. Acredito que existem fases da nossa vida em que não conseguimos fazer nada além de sentar e observar nosso tempo ser perdido. Desculpe pela repetição.

Talvez seja mais ou menos nesses período que notamos que já não vale a pena ficar na mesma: porque não te faz bem. Se sacrificar pelo outro é um ato divino, mas deixa de ser quando outro não sabe, não percebe ou simplesmente não liga. É um esforço em vão por alguém que talvez não mereça. O problema é que é difícil perceber quando a pessoa merece ou não todo esse carinho que você dedica.

Claro que também existem alguns casos em que a gente não consegue fazer nada além de continuar ali, esmurrando a parede, chorando, insistindo em algo que não vai voltar. É o problema do ser humano. Nós somos bobos e não notamos quando realmente vale a pena parar sua vida por alguém, não importa quem seja esse alguém.

E todos vamos nos enganar, vamos confundir tudo, nos decepcionar. Mas faz parte de nós e não tem jeito de ser diferente.

Uma Língua Portuguesa

Pernas, olhos, cabelos. Língua.
Palavras escritas
Lambidas em exaustão
Ao serem trazidas
por uma alma em perdição.

Coxas, cintura, bochechas rosadas. Língua.
Estou vendo eixos
Entradas
Pintas, cheiros, mil meios
São tantas escadas
Cheias de pistas e anseios

Unhas, pele, barriga. Língua.
Queimam. Ardem e gritam
Levam meu enigma e em mim se agregam.
Transformam-me num indecente estigma
de mim mesmo.

Ah! Essa língua.
Essa forma
minha obra, sua obra
Meu pudor, nosso
Onde está?

Prelúdio

O vampiro deixou o telhado e caiu no parapeito da janela do edifício sem esforço. O vento da noite tinha cessado o e um silêncio profundo abatia a rua, deixando os humanos dormirem sem saber que a verdadeira ameaça não fazia um barulho sequer.

Seus olhos esquadrinharam a janela buscando algum movimento dentro do quarto. O cheiro da humana era forte, quente e pulsante, como um perfume vindo inferno: o coração dela era mais vivo que seu amor, e mais doce que o próprio sangue. E mesmo sendo tão humana e tão quente, era, no entanto muito especial. Não possuía atividades extraordinárias, era apenas humana, normal.

Na cama ela rolava, pois não conseguia dormir. Seus olhos arregalados não viam o vampiro, e não cogitava a possibilidade se estar sendo vigiada. Tratava-se de uma garota comum que o imortal vinha observando há quase duas primaveras. Era linda e inteligente; bem sabia que humanas com tais características existiam aos montes, mas talvez fosse o sorriso dela que o prendia àquele pobre coração mortal. Infelizmente, ele não acreditava que ela pudesse sorrir ao vê-lo; sua aura sobrenatural era forte e ela se assustaria. O vampiro, antes de ser romântico, é um assassino e um caçador na noite. O instinto animal que os humanos possuem sente esse tipo de coisa. Por isso mantinha-se afasta, sendo observando, nunca como coadjuvante e nunca como personagem principal, pois Julieta sempre seria a protagonista.

“Seu coração dói ao vê-la, eu posso sentir.”

Outra alma perdida alcançou o telhado, trazendo uma voz que balançou a noite, mas que era baixa demais para ser percebida por humanos.

“Você não sente minha dor, pequena.”, a voz dele não era mais suave ou mais alta. Apenas mais sábia e experiente

“Mas sinto sua alegria, e não a possuo no momento.”

“Não se preocupe. Meu corpo e minha alma há muito se perderam. A dor nessa janela e a alegria a seu lado é o que tenho.”

“E por que a observa se te faz mal? É humana, poderá morrer logo. Posso cuidar disso.”, disse a vampira jovem, se aproximando do mestre, se segurando nas estruturas do prédio, parecendo exaltada.

“Não faça bobagens. Mais do que qualquer outra essa humana merece viver por ser pura e ter minha afeição. Não é ela quem me faz sofrer e sim minha imortalidade.”

O rosto dele era impassível, mas seus olhos eram de sofrimento. A vampira observava solene.

“Você a ama?”, perguntou, quase inaldivelmente. O mostre tinha sede, e ela há pouco se alimentara, portanto estava intensa e corada, ao contrário do homem, que, pálido como a luz, a fitava com seus olhos muito vivos.

“Amo.”

“Do mesmo jeito que me ama?”

“Não. A amo como filha no Sangue... e a amo como inalcançável. Ela não é para mim, por ser humana.”

A mais jovem, estreitou os olhos, impaciente, e colocou a mão no rosto dele.

“Eu posso dar o Abraço nela, se sentir-se incomodado em fazê-lo. Eu não me incomodo.”, disse. A mão dele encontrou a dela, acariciando-a com dedos frios.

“Não posso interromper uma vida feliz por puro egoísmo: ela não sabe da minha existência e me odiaria como seu criador. Prefiro não ter nada a ter seu ódio.”

“E eu não sei se me sentiria bem com outra pessoa conosco.”

“Anne, fique tranqüila. Ainda não é hora de trazermos alguém para nossa vida. Você ainda é jovem e possessiva. Nem seu corpo ou seu espírito são fortes o suficiente.”

“Mas o que posso faz para lhe trazer felicidade, então?”, perguntou Anne, com os olhos cheios de lágrimas de sangue. Era jovem demais, e despreparada. Seria perigosa se deixada sozinha, e o mestre sabia disso. Ela era sua responsabilidade, ela era como uma criança segurando uma faca afiada: perigo para os outros e para si mesma, com a pequena diferença de ter o corpo de uma moça jovem, e talvez isso a tornasse ainda mais vulnerável. Então ele abraçava essa menina, e a trazia para as trevas, como dele.

“Fique tranqüila e não se preocupe comigo. Meu coração está bem ainda que sofra, e não sou um romântico. Você pouco entende dos assuntos do amor; foi transformada cedo e sua paixão se restringe a mim. Quando chegar a hora, há de encontrar outro imortal a quem amará... ou mesmo um humano.”

“Eu não quero que isso aconteça, não quero te deixar.”

O Mestre tinha idade e experiência. Seus olhos eram sábios e tristes, meio fora daquele rosto jovem e branco. Seu sentimento era puro e avassalador, sempre, mas ele o escondia. Era como um bule de chá, onde grande quantidade de água ferve, mas apenas um pouco de vapor consegue sair. Ele sorriu para a jovem na sua frente e olhou para o quarto, onde Julieta dormia. Ela tinha os cabelos castanhos e rosto delicado, com cheiro de sangue bom. Anne estava com sede de novo.

“Mas vai me deixar, e serão anos... mas não se preocupe. Ainda temos muitas noites juntos.”

“Vamos. Você ainda não se alimentou e já vai amanhecer.”, disse ela, mudando de assunto propositalmente e pulando do prédio.

Seu mestre se virou e pousou no chão do quarto, para tocar na bochecha branca e cheia de vida da mulher adormecida; ela se encolheu com o toque frio de sua mão.

“Seus olhos são do castanho mais puro, meu amor...”, disse, e mergulhou na noite com sua filha.

Pano de Fundo

Os dedos tocam o céu nublado
passos ecoam um mundo que não me pertence
Mãos aplaudem um espetáculo que não me interessa.
Bocas comem uma comida impura.

Não sei o que faço aqui.
Eu não concordo com o seu relógio
Não quero ouvir suas canções alegres

Minha cabeça já pensou em campos verdes
mas o meu cenário ainda é o mesmo céu nublado.

Espelhando

Queria poder abraçar o mundo
Calar os gritos agudos
Costurar os rasgos doloridos
Limpar feridas latejantes
Tudo isso porque minha própria dor
já não pode ser curada.

Uma Tempestade - Parte I

O corpo dela jazia entalhado no chão. Como se fosse madeira, fora trabalhada a ferro puro, ganhando cores e perdendo vida, sob a chuva de um céu que chorava sua dor.
Talvez não houvesse lágrimas: estava seca. Não morta, não. Não morreria. Pelo contrário, a vida transbordava dela como um rio, sendo lavada pela água impura.
Suja e completamente limpa, sentia ardência cada vez que deixava o peito subir, buscando o ar que lhe escapava, se engasgando, tossindo, vivendo e morrendo.

Longe, passos ecoavam numa rua deserta, acompanhados de um rastro de mãos sujas de vermelho, sem ninguém notar. Ela quase podia sentir o calor das mãos dele, nos braços, pernas, seios, rosto. E logo depois o frio de uma lâmina a cortar sem piedade. A dor não era dele: a ele apenas cabia o prazer de ver a vida se esvair em suas mãos e depois a adrenalina de correr de algo indefeso.
Gemeu, e apenas o campo de futebol ouviu. Raios cortavam o céu como facas... Facas a cortarem sua carne macia, jovem. Era uma tempestade. Tempestade também era a dor que assolava seu coração. Sentia sim, sua pele queimar, seus músculos protestarem contra a água que os encharcava e transbordarem mais, mas era irrelevante. Mais do que seu físico, seu coração doía, latejando. A faca daquele homem não chegou a seus órgãos vitais, mas a mão dele certamente apertou e bateu com força no peito dela, embora não houvesse marcas de pancadas sobre a pele branca.

Olhos arregalados também eram banhados. Talvez por isso não houvesse lágrimas. Chorar uma dor incontestável, ardida, era insano, e precisava de sanidade.
Não iria morrer, não.
O cabelo, escurecido pelo sangue, caía-lhe sobre os olhos, bochechas. Bochechas abertas, sujas, vermelho-vivas. Seus olhos estavam manchados de vermelho também: por isso os raios pareciam ainda mais tenebrosos.
Desejou sim, por alguns segundos que um daqueles raios a atingisse com força, a queimasse, queimasse ainda mais do que se sentia queimar. A transformasse em algo sem vida, sem sexo, sem identidade. Tirasse o que fosse humano dela para que a ausência de humanidade nele deixasse de importar.

Imaginou-o em casa, limpando uma faca pequena, afiadíssima com um pano laranja, respirando forte, com um sorriso animal e uma expressão quase sexual no rosto. Não o odiava, não conhecia o ódio, assim como não conhecera antes o amor.
Seus dedos, ainda intactos, se fecharam sobre a grama ensopada, e sentiu cada músculo de seu corpo gritar contra a ação. Tentou dobrar o braço mas não foi capaz. Tentou de novo e finalmente algo mole e ensanguentado caiu sobre sua barriga.

O vestido branco, já transparente e rosa, estava rasgado em várias partes, como um estuprador faria.
Não, não houve estupro. Melhor que houvesse, e talvez se sentisse menos violada. Ao invés de abrir seu íntimo, ele abrira todo seu corpo, abrira sua pele, sua armadura.
Enfim, pensou em gritar, buscando sua voz, sem sucesso. Perguntou-se se ele também tinha, de alguma forma, machucado seu pescoço sem que morresse. Com muito custo, levou a mão à garganta, que não estava nada além de molhada, e ela conseguiu suspirar, aliviada. Concentrou-se em gritar, sem saber exatamente o quê.
Palavras não importam, pensou. Mas ainda assim, lembrou-se dos filmes de terror em que uma mulher, extremamente machucada, gritava por socorro, num interminável clichê onde ninguém respondia e seu torturador retornava, matando-a. Não aconteceria, não com ela.

Berrou um som sem sentido, sem palavras, apenas um som. Gritou de novo e ninguém veio. Gritou, mais alto, sentindo seu corpo todo latejar e tudo escurecer. A luz se acendeu e uma chama de esperança brotou em seu peito, demorando um pouco para perceber que eram apenas seus olhos se abrindo e fechando.
Continuou persistindo, gemendo e gritando o mais alto que pudesse, perdendo ar, forças, a si mesma.

Aos poucos a dor foi cedendo espaço a um silêncio extremamente profundo. Tratava-se de uma tranquilidade celestial e mesmo que seus lhos se abrissem não enxergava nada além da cor preta e feixes de vermelho.
Enfim, o vermelho desapareceu e já não pôde enxergar. Não pôde ouvir. Não pôde sentir. Já não estava mais lá.

We live in a Fairy Tale...

Era uma vez uma criança, um menino, que passava muito tempo na casa de sua avó. Descendente de ciganos, ela lhe contava muitas histórias sobre seus antepassados antes dele dormir. Convenientemente, eram histórias de terror que ele nunca levara a sério, pois a avó contava dando risadas.

Numa noite, a senhora abriu um livro muito velho e usado e contou a história dos Anjos de Khabash.
Tratava-se de doze anjos que gostavam de se divertir com crianças pequenas. Chamavam-nas durante o sono e as levavam para um reino encantado onde podiam comer, beber e brincar incansavelmente.
Os anjos eram altos e tinham olhos muito claros, quase totalmente brancos; suas asas eram longas e douradas, podendo voar até o Sol ou até a Lua.
Em especial, pegavam as crianças que dormiam mal, as que demoravam a cair no sono, porque dormiam até mais tarde.

O menino perguntou se todas as crianças gostavam de brincar com os anjos. Não, a avó respondeu.
Nem com todos os meninos os anjos eram amigáveis. Poderiam ser ariscos e brincar de machucá-las com suas asas.
E o que acontece a essas crianças, perguntou ele, meio assustado. A avó não respondeu. Apenas sorriu e beijou a testa do neto, abrindo a janela do quarto.
É melhor ficar quieto e dormir logo, disse, saindo do quarto.

Os minutos se arrastaram pesadamente, sem trazer o sono do garoto, que começou a ficar com medo. A casa da avó ficava no meio de várias árvores e um jardim grande, de modo que os sons da noite só cessavam quando eram substituídos pelos sons do dia. Logo o menino começou a estranhar o silêncio profundo que se instalou sobre a casa.
Não havia som algum, nem sequer a respiração da avó. Seus olhos se enceram de lágrimas e buscou a voz para chamar algum nome. Estava rouco e lhe faltava ar, seus pulmões doíam como os de um recém-nascido ao dar o primeiro suspiro.

O primeiro som o fez dar um leve arranco na cama e cobrir a cabeça. Era um som forte, vindo do ar. Respirava baixo e rápido, as lágrimas escorrendo livremente pelo rosto, agarrando-se firmemente às cobertas.

O segundo som era igual, porém mais forte. E veio de novo, e de novo. Seguidamente, até ficar desigual. Custou a reconhecer o barulho. Era assustador. Parecia que estava na praia, envolto de pombas voando a seu redor.
Bater de asas. Asas compridas.

Gemeu baixinho, chamando pela avó. Não houve resposta. O quarto ficava insuportavelmente quente, como se estivesse cheio. Era um cômodo pequeno.
Sentiu coisas baterem em sua cama, mas não ousou olhar por cima do cobertor; era como se várias pessoas estivessem se mexendo dentro do quarto, todas ao mesmo tempo.
O oxigênio lhe escapava, respirando um ar que lhe parecia sujo e demasiado quente, que entrava rasgando suas vias respiratórias.

Algo fez pressão em seu corpo. Começou pelos pés e foi subindo, como se algo deitasse sobre ele, membro por membro, e por fim ele estava todo debaixo de algo pesado, exceto por seu rosto.
O cobertor que lhe cobria a face começou a ser abaixado; seus olhos arregalados se fecharam com força.


No dia seguinte a avó abaixou o tecido, revelando o rosto do menino, sereno, como se estivesse muito longe.
Ele não abria os olhos, não abria.